"La literatura no puede reflejar todo lo negro de la vida. La razón principal es que la Literatura escoge y la vida no escoge."
Baroja, Pío
Viendo el pasto crecer, espera un momento y dime lo que habita en ti, ¿Quién es?, ¿Cómo es? ¿Cuál es su nombre?, ¿A qué se dedica?, ¿Es alto?
Sonido, despierto, los parpados, suben y bajan, una mano los forzó a ver en la oscuridad, quitan las lagañas de los anhelos de la noche anterior, advirtiendo al mundo oscuro, la realidad se impone y el mundo lleno de visones se desvanece.
Durazno, el sabor esperado, momentos de magia ilusión y moribundos los recuerdos. Necesitamos de sentir, la piel roja que crece de tus parpados, estirar la noche para seguir soñando; siguiéndote con la voz, mirando las ondas que crea el vibrar de tus pasos, escucho con los ojos la música de tus labios.
Monstruos de placer, creciendo en mi, flores azules en el pasto gris, imagina, un pasto de vida, de acción, conmoción, amargo el sabor, tu voz, renace, aplauden, mueren, con gracia y burla, amor define. Cuerdas salen de la garganta cual palabras girando a mi alrededor, las palabras que escribo no la tomes cámbialas a tu favor, identificando movimientos, sensores de dolor, siento que la fe; ¿Cuál fe? ¿Qué es fe?, algo que no se ve, entonces es amor ¿Qué es amor?, duda 1, 000,023.
Acidez, tristeza, te extraño, muerte resurrección aflicción, afición a la sensación, sueño duerme, consuela, motiva y crea, te veo. Dulce, dulce el sabor color marrón, degustando el placer, intenta entender las manos que se mueven, escribiendo lo que no ves, es una ilusión, ofuscación, inofensiva alucinación.
Untando mantequilla en la piel gruesa llena de calma, pasión, calor, olor, ¿Eres real? o eres fe en la pared, ¿té?, aun necesitamos renacer y morir, una vez más para llegar a la perfección.
Terrenal ausencia; despegando, eres como un terrón de azúcar de suave aroma, obsesión, corrección, desgaste mental tu mirada, momentáneo, simple placer, viendo como me obligo a plantar amapola, tulipanes y flores de color en la acera de enfrente; quiero ver que las flores crezcan debajo de la fetidez de la comparación y la vanidad.
Pasiones, emociones, sentimientos, esencias y una vez más, la realidad atrapa mis sentidos; y la cama vuelve a llamarse cama, la silla, silla, miro la ventana y sé que es momento de salir al ruido de la turbia cuidad. Llena de humo de opaco color.
